Die grössten Verlierer des vergangenen Aktienjahres sind Kroatiens Bauunternehmen, die 16% des Crobex spiegeln und das Kalenderjahr mit schweren Kursverlusten abschliessen. Der Grund: Konfrontiert mit sinkenden Steuereinnahmen und budgetären Engpässen, hat die Regierung den Rotstift nicht zuletzt bei Infrastrukturprojekten angesetzt. Zusammen mit der Abkühlung des zuvor boomartig gewachsenen Wohnungsbaus kam dies für die Baufirmen einem herben Rückschlag gleich. Weit erfolgreicher – und weniger von öffentlichen Aufträgen abhängig – entwickelten sich die im Crobex ebenfalls gewichtig vertretenen Unternehmen aus den Sektoren Telekom (T-Hrvatski Telekom), Tabak und Tourismus (Adris Grupa) und Erdöl (INA).

In recht robuster Verfassung hat bisher der Bankensektor, der zu 90% von ausländischen Konzernen kontrolliert wird, die Krise durchstanden. Der Branche kommt zugute, dass die Zentralbank bereits in Zeiten, als noch kaum jemand vor den Gefahren des rasanten Kreditwachstums warnte, dämpfend auf die Kreditvergabe der Geschäftsbanken einwirkte, etwa mit teuren Reservevorschriften ab einem jährlichen Kreditwachstum von 12%. Was in den Boomjahren von vielen Finanzhäusern als unnötige Schikane kritisiert wurde, hat zweifellos zur Begrenzung des Bestands an Problemkrediten beigetragen – eines von vielen Beispielen für den besonnenen Kurs von Kroatiens Zentralbank.
Hoffen auf die EU

Ein Schlüsselproblem des Aktienmarktes bleiben die tiefe Liquidität und die entsprechend hohe Volatilität. Im Zuge der Finanzkrise und der faktisch zum Erliegen gekommenen IPO-Aktivitäten sind die Handelsvolumina um rund drei Viertel eingebrochen. Im abgelaufenen Jahr resultierte pro Tag gerade noch ein durchschnittliches Volumen von 6 Mio. $, wobei als Käufer vor allem institutionelle Investoren wie die vier grossen Pensionsfonds des Landes auftraten. Etwas Rückenwind könnten 2010 die nach langer politischer Blockade wieder in Gang gekommenen EU-Beitritts-Verhandlungen liefern.

«Wien schweigt» – mit diesen Worten schließt das erste Kapitel von Ingeborg Bachmanns «Malina»; «ein aussterbender Friedhof» sei diese Stadt, lässt sich bei Thomas Bernhard ein Nörgler vernehmen. Die literarische Diagnose über Wien nach 1945 fällt besorgniserregend aus. Peter Henischs «Der schwarze Peter» (2000) ist das erste Beispiel eines Stadtromans seit Heimito von Doderers «Dämonen» (1956), die allerdings nicht vom Wien der Gegenwart, sondern in der Zeit zwischen den Weltkriegen handeln. Aber auch Henischs Held resigniert: «Forget Austria! Forget Vienna!»

Die österreichischen Autoren kamen meist aus der so genannten Provinz und schrieben auch über diese, freilich nichts Gutes. Aber immerhin ist sie doch – im Unterschied zur Hauptstadt – nicht nur Schauplatz, sondern auch Stofflieferant, bestens geeignet, die prägenden Anachronismen der Alpenrepublik exemplarisch zu repräsentieren: Franz Innerhofers «Schöne Tage» (1974) ist
dafür das prägnanteste Beispiel.

Wenn nun drei Romane nahezu gleichzeitig erscheinen, in denen Wien nicht nur Schauplatz ist, sondern auch das zentrale Thema abgibt, so lässt dies doch auf einen fundamentalen Wandel schließen: Wien wird neu entdeckt, allerdings ist es nicht mehr die Stadt, die man etwas übermütig die Hauptstadt des Fin de Siècle nannte, sondern vielmehr eine Stadt, die unter der Hypo­thek der Geschichte erdrückt zu werden droht. Gerhard Roths «Das Labyrinth», Eva Menasses «Vienna» und Peter Roseis «Wien Metropolis» sind verbunden im Versuch, der wenig rühmlichen Rolle Wiens vor, während und nach dem Zweiten Weltkrieg sowie den beklemmen­den Langzeitfolgen des Ständestaates und der Nazi-Zeit epische Konturen zu verleihen.

Die Wiener Hofburg brennt

So unterschiedliche Temperamente sich in den Romanen manifestieren, so sehr sind sie doch von der Geschichte dieser Stadt abhängig. Gerhard Roth packt die Materie aus einem paradoxen Ineinander von Weitwinkel-Perspektive und mikroskopischer Detailsicht an. Er benötigt dazu auch mehrere Erzählfiguren. Am meisten erfahren wir von dem Psychiater Heinrich Pollanzy, im Roman
Direktor der Pflegeanstalt Gugging, deren Insassen bekanntlich von Leo Navratil zu künstlerischer Arbeit angehalten wurden. Vernehmbar werden auch die Erzählstimmen einer Logopädin namens Astrid Horak und eines namenlos bleibenden Schriftstellers, dessen Programm eine systematische Erkundung des Wahnsinns ist, der für ihn das große Triebwerk aller historischen Prozesse darstellt. Als Beispielfigur dient ihm der Historiker Philipp Stourzh, der durch die Gunst Pollanzys in Gugging vom Patienten zum Pfleger wird. Stourzh leidet an epileptischen Anfällen, die auf ein immer noch in seinem Kopf steckendes Projektil aus einem Flobert-Gewehr zurückzuführen sind.

Die eigentliche Handlung des Romans setzt mit einem Paukenschlag ein: Die Wiener Hofburg brennt, ein labyrinthischer Gebäudekomplex, in dem Pollanzy wohnt, in dem sich aber vor allem die National-bibliothek befindet und Österreichs historisches Gedächtnis seinen Sitz hat. Roth hat hier ein konkretes Ereignis aus dem Jahre 1992 in den fiktionalen Kontext verwoben, mehr noch: Als Brandstifter wird der pyromanisch veranlagte Stourzh verdächtigt, aber es kommt – wie meist bei Roth – zu keiner Aufklärung des Tatzusammenhangs.

Die Handlung folgt den Ambitionen des Historikers, dessen Interesse sich auf den letzten österreichischen Kaiser Karl I., den Nachfolger Franz Josephs, konzentriert, und das führt folgerichtig nach Madeira, nach Portugal und Spanien, das führt zum verstörten bayerischen König Ludwig, ferner in die Literaturgeschichte Portugals zu Fernando Pessoa und in die Kunstgeschichte Spaniens zu Velázquez und naturgemäß zu Goya, kurzum: Der österreichisch-spanische Kontext wird beschworen, und Roth flicht manchmal allzu bereitwillig kulturhistorische Exkurse ein und verzichtet auch nicht auf wuchernde Fußnoten. Um die Gegenwart zu erklären, nimmt er einen langen Anlauf in die Tiefe der Zeiten.

Verwirrung, Verbrechen und Trug

Mitunter scheint die Handlung ganz marginal zu werden, auch wenn es andererseits einen richtigen Aktions-Überschuss gibt. Die Episoden in einen Zusammenhang zu brin­gen, fällt schwer. Dabei ist an der Oberfläche alles klar, wir werden mit Details versorgt, doch erstickt in deren Fülle der übergeordnete Kontext – unmöglich, das Knäuel von Verwirrung, Verbrechen und Trug irgendwie aufzulösen. Aber gerade in dieser Verunsicherung liegt die Stärke des Buches; wir erhalten die Gewissheit, dass wir die Kräfte, von denen die Ereignisse bestimmt werden, nicht durchschauen können, ehe wir uns nicht konsequent dem Studium der Geschichte des Wahnsinns hingeben. Und wir sollten, so will es offenkundig der Autor, mit seinem Roman mittendrin in diesem Studium sein.

Roths Roman ist der fünfte eines auf sieben Teile angelegten Zyklus mit dem Obertitel «Orkus»: Das Odyssee-Konzept einer Unterweltsfahrt, die nicht zuletzt in die Archive Österreichs führt – ja es scheint, als würden sich gerade in der Wiener Hofburg die Wahnsinnslinien der Geschichte überschneiden.

Tratsch über Glücks- und Unglücksritter

Eva Menasses Roman «Vienna» verzichtet auf solch univer­salen Anspruch, und doch erzählt auch sie von dem Wahn, in dem aus höchst unterschiedlichen Gründen die Bewoh­ner Wiens befangen sind. Es ist eine Familiengeschichte, ausgehend von einem Großelternpaar, er jüdisch, sie katholisch. Der Großvater überlebt die Nazi-Zeit in Wien dank seiner Frau; die Kinder, eine Tochter und zwei
Söhne, verlassen Wien in Richtung Großbritannien. Die Tochter stirbt im Exil an Tuberkulose, der ältere Sohn kämpft auf Seiten der britischen Armee in Burma, der jüngere, noch ein Kind, entdeckt in England seine Begabung als Fußballer. Beide kehren nach dem Krieg nach Wien zurück und gründen ihrerseits Familien.

Die Tochter des Fußballers, der es zum österreichi­schen Nationalspieler bringt, ist die Ich-Erzählerin. Aus ihrer Perspektive erfahren wir von ihrer Familie, ihren Großeltern, der Großtante, ihrem Onkel, seinen beiden Frauen, seinen Kindern, den beiden Vettern, von ihrer Schwester und vor allem von ihrem Bruder. Der wird Historiker und sorgt mit einer Aufsehen erregenden Enthüllungsschrift über einen großen Nazi, der in der Zeit nach 1945 in Österreich Karriere machte, für einen veri­tablen Skandal. (Der reale Hintergrund: Hansi Menasse war einer der besten Fußballer in den fünfziger Jahren, als Österreich immerhin den dritten Platz bei der Weltmeis­terschaft ergatterte, und sein Sohn Robert Menasse ist Schriftsteller und studierter Germanist, aber von einer Lektüre des Buches als Schlüsselroman wird abgeraten. Allerdings sind in Wien schon Dechiffrier-Syndikate unter­wegs, die Fiktion von Realität zu trennen versuchen.)

Es ist eine Familiengeschichte, mit viel Witz erzählt, mit Sicherheit in der Platzierung von Pointen und der Verschränkung von Episoden, mit einer soliden Insider-Kenntnis des Mittelstandes und der Geschäftswelt, in der es mehr Unglücks- als Glücksritter gibt. Das sind nicht mehr die Salons, in denen sich die Schwierigen herumtreiben, das sind die Cafés, in denen mit Leidenschaft Bridge gespielt wird, und die Tennisplätze der Alt- und Neureichen. Aus der subtilen Konversation ist grobkörni­ger Tratsch geworden, und die Sprüche, die aus den Mündern der Protagonisten nur so sprudeln, zeugen von einem recht vitalen Biotop.

Bridge spielen, als wäre nichts gewesen

«Wer sich in Familie begibt, kommt darin um», ist ein weiser Satz Heimito von Doderers, und Weises vernimmt man auch von einem Vetter der Erzählerin: «Wir werden immer weniger Familie, je mehr wir versuchen, sie aus Geschichten und Anekdoten zu konstruieren.» Das schon von Hermann Broch spöttisch abgetane «Gschichtel-Erzählen» ist auch die Gefahr, die diesen Roman bedroht und der die Autorin meist, aber nicht immer entkommt. Zum anderen sind, um einer Familiengeschichte Umrisse zu geben, Anekdoten unverzichtbar, und wer das richtig zu lesen versteht, für den enthalten sie in diesem Roman auch sehr viel an lebendiger Information.

Das ist ein Buch über das Wien der fünfziger, sechziger und siebziger Jahre – jenseits der simplen Verherrlichung des Wiederaufbaus und jenseits auch aller ebenso simplen Verurteilung des üblen Nachkriegs-Miefs, eines Wien mit seinen oft unerträglichen und uns heute auch unverständlichen Widersprüchen: Opfer und Täter – Ingeborg Bachmann hat sich schon 1960 darüber entsetzt – sitzen in Eintracht nebeneinander. «Und nachher haben sie alle wieder Bridge gespielt, als wäre nichts gewesen», heißt es in «Vienna».

Erfreulich, weil selten anzutreffen: Das Buch wird gegen Ende immer dichter, und als Finale hat die Autorin das Begräbnis des Großvaters gewählt, auch wenn es in der Chronologie der Ereignisse dort gar nicht stehen sollte. Da werden die Protagonisten noch einmal wie in einem guten Film vorgeführt, und wir dürfen einzelweise von ihnen Abschied nehmen, ein ansprechendes Panorama, das zum Abschied Übersichtlichkeit herstellt.

Wie Peter Rosei die Leser bei Laune hält

«Wien Metropolis» nennt Peter Rosei seinen Roman, der die Hauptstadt mit einem Attribut ausstattet, das ihr selten zuteil wird, ist sie doch um «einiges kleiner als alle anderen größten Städte der Welt» (Robert Musil). Wien hätte nie das Substrat für einen Roman wie Döb­lins «Berlin Alexanderplatz» abgeben können, und so kann man Roseis Titel «Wien Metropolis» als ironische Auszeichnung lesen. Da herrscht nicht das Chaos, sondern eine durch die Regie des Erzählers behutsam hergestellte Übersichtlichkeit. Das Milieu ist dem «Vienna» Eva Menasses nicht unähnlich; da gibt es Geschäftsleute und Zuwanderer, Professoren verschiedener Fakultäten, ein wenig Jeunesse dorée, noch weniger Proletarisches; es gibt viel an sehr illusionslos dargestellten Beziehungen mit mehr oder weniger Liebe, zarte Andeutungen der erotischen und politischen Irrwege, die nahezu alle einmal einschlugen, es gibt auch Unfälle und Verbrechen und vor allem den normalen Wahnsinn seiner Bewohner, kurzum: Man wird als Leser stets bei Laune gehalten, fühlt sich so gut wie nie indoktriniert oder provoziert, nie wird der Zeigefinger erhoben und Moral doziert.

Das Buch wird gerade dadurch sympathisch, dass es sich der ethischen und ästhetischen Klischees entschlägt und einfachen Zuordnungen entzieht. Einige Figuren verliert man aus den Augen, manche für immer, manche kehren unvermutet wieder. Zeitweilig werden Anleihen beim Entwicklungsroman genommen; da geht es um die Kärntner Knaben Alfred und Georg, deren Lebenswege sich trennen und die beide ihre Karriere machen. Unverkennbar ist eine satirische Grundhaltung, die nie zu peinlicher Spaßigkeit mutiert. Nicht selten wird auch mit wenigen Sätzen sehr eindrücklich Atmosphäre hergestellt. Wer eine kompakte Handlung erwartet, wird auf angenehme Weise enttäuscht; und doch entsteht zwischen den einzelnen Episoden ein delikates Beziehungsgeflecht, das den mitdenkenden Leser beansprucht, aber nicht überfordert.

Handlungszeitraum ist die Epoche nach dem Zweiten Weltkrieg bis in die jüngere, ja jüngste Vergangenheit. Aber auch hier wird die streng chronologische Abfolge flanierend umspielt, ja manche Abschnitte lesen sich wie Märchen, in denen die Zeit stillsteht. In diesem Buch, vielleicht das bis jetzt beste Roseis, hat der Autor ein ebenso eigenwilliges wie charmantes Verfahren gefunden, der
Besonderheit Wiens gerecht zu werden – und das ist nur möglich, wenn man die Klischees mit Bedacht abbaut.

Die drei Bücher beweisen das wiedererwachte erzählerische und auch analytische Interesse an Wien in der schönen Literatur. Gegen Ende seines Romans lässt Rosei eine Figur auftreten, einen Nörgler aus der Provinz, in dem man sofort Thomas Bernhard erkennt; zudem heißt er Berner und ist der Mode-Autor der besseren Gesellschaft. Das ist die einzige geschmäcklerische Konzession, aber vielleicht doch ein Indiz dafür, dass Bernhard einer jener Autoren war, die den «aussterbenden Friedhof» wieder interessant machen konnten.

Wendelin Schmidt-Dengler ist Professor für Literaturwissenschaft und lebt in Wien.

In Island ist die finanzielle Not auf den ersten Blick nicht sichtbar. Seit dem drohenden Staatsbankrott im vergangenen Oktober klingeln aber immer mehr Menschen im Haus des Bischofs in Reykjavik und fragen nach etwas Essbarem oder Geld. Und so bat er die in Islands Hauptstadt tätigen Missionarinnen der Nächstenliebe um Unterstützung.

Die Metropole Reykjavik im hohen Norden Europas wirkt mit ihren vielen bunten Dächern und Häusern adrett und verschlafen. Und dennoch: Familien, die ihren Kindern durch die Wirtschaftskrise außer einem Stück Brot nichts zu essen geben können, weil die in Euro abgeschlossene Hypothek auf die Wohnung oder das Darlehen für das Auto das ganze Einkommen auffrisst. Das bekommt auch die katholische Kirche zu spüren.

Seit dem drohenden Staatsbankrott im vergangenen Oktober hätten immer mehr Menschen im Haus des Bischofs in Reykjavik geklingelt und nach etwas Essbarem oder Geld gefragt, erklärt Jacques Rolland, Kanzler der Diözese: „Das ist wirklich eine Not, der man nur mit einer Suppenküche entgegenkommen kann.“ Und so bat er die in Islands Hauptstadt tätigen Missionarinnen der Nächstenliebe um Unterstützung. In der vergangenen Woche wurde der neue Treffpunkt für arme Menschen eingeweiht – und öffnet am Samstag, dem zwölften Todestag der Ordensgründerin Mutter Teresa von Kalkutta (1910-1997), mit einem Frühstücksangebot seine Pforten.

Zunehmend fragen Menschen um Nahrung

Außer donnerstags und samstags gibt es dort zwischen neun und zwölf Uhr für jeden Kaffee, Butterbrote und vor allem ein offenes Ohr für seine Sorgen. Noch wichtiger als ein heißes Getränk und etwas zu essen sei es, einfach für die Menschen da zu sein, erklärt die aus Polen stammende Schwester Oberin Piotra. Seit 13 Jahren sind die Ordensfrauen in Island tätig. Die derzeit sechs Schwestern der Gemeinschaft betreuen Familien und Einsame, besuchen Gefängnisinsassen, Kranke, Senioren und wirken in der Katechese.
Seit einigen Monaten organisierten die Schwestern zudem eine auf Spenden basierende Lebensmittelausgabe, weil zunehmend Menschen um Nahrung fragten.

In vielen Hauptstädten Europas gibt es bereits Armenküchen der Missionarinnen der Nächstenliebe. Deshalb griffen die Schwestern in Reykjavik die Idee sofort auf. Doch bis zur Eröffnung mussten noch einige behördliche Hürden genommen werden. „Die Stadt war überhaupt nicht begeistert von der Idee“, erinnert sich der aus dem Elsass stammende Jacques Rolland, den sie hier alle nur Sera Jakob – Priester Jakob – nennen. Niemand sollte mitbekommen, dass es in der Hauptstadt eines Landes, das vor bis vor einem Jahr zu den reichsten der Welt gehörte, die Notwendigkeit einer solchen Unterstützung gibt. Offiziell habe es geheißen, es gebe überhaupt keine Armen – und damit keinen Bedarf. Und in der Stadtmitte sollte eine Armenküche schon gar nicht angesiedelt werden. Das könnten ja auch die vielen Touristen mitbekommen. „Die Isländer schämen sich“, meint Sera Jakob.

„Zeit, für unsere Gäste da zu sein“

Um auch der Pfingstlergemeinde, die bereits eine Suppenküche in Reykjavik betreibt, keine Konkurrenz zu machen, bieten die Mutter-Teresa-Schwestern nun eine Art „Treffpunkt“ an und fangen mit Kaffee und Broten an. Eine Notlösung, der Schwester Piotra durchaus positive Seiten abgewinnt: „Das ist nicht so aufwendig wie zu kochen. So haben wir mehr Zeit, für unsere Gäste da zu sein und Anteil an ihrem Schicksal zu nehmen.“

Am Mittwoch wird der katholische Bischof von Reykjavik, Peter Bürcher, die Räumlichkeiten segnen. Katholische Ordensfrauen hätten in Islands Diaspora ein gutes Standing, betont der aus der Schweiz stammende und 2007 nach Island berufene Oberhirte. Sie waren es, die dort die ersten Krankenhäuser und Schulen gebaut haben: „Das vergessen die Isländer nicht.“ Und so ist sich auch „Priester Jakob“ sicher, dass es keiner PR für die neue Armenküche bedarf. „In Island gibt es keine Geheimnisse. Jeder kennt hier jeden – das erfährt jeder in kürzester Zeit.“

Was also ist passiert? Niemand hat beobachtet, wie säckeweise Dollar- oder Euronoten verbrannt worden wären. Wo also steckt das Geld? Taucht es irgendwann wieder auf? Und falls ja, wer hat es in der Zwischenzeit gehortet?

Viel von dem, was angeblich vernichtet wurde, hat nie existiert, das heißt: Es stand nur auf dem Papier. Entweicht die Phantasie aus den Börsen, sinken die Kurse, der Anleger verliert, was er nie tatsächlich besessen hat – seine Gewinne waren nur Buchgewinne. “Es wurde aber auch echter Wert vernichtet”, sagt der Stuttgarter Bankenprofessor Hans-Peter Burghof, ein Experte im Aufstöbern von Verlusten der Finanzkrise. Und Jörg Krämer, Chefvolkswirt der Commerzbank, bestätigt: “Es ist kein Nullsummenspiel.”

Amerikas Häuser

Die Suche muss dort beginnen, wo das Debakel seinen Anfang nahm: in Amerika, bei den Häusern, die Menschen erworben haben, die es sich eigentlich nicht leisten konnten. Das war politisch gewollt. Das Volk war mit billigen, im Zweifel zinslosen Krediten zu versorgen. Jetzt ist der Immobilienmarkt zerstört, die Häuser verrotten: Wie mit bloßem Auge zu sehen ist, wurde hier Wert vernichtet. Hat ein Amerikaner für 200 000 Dollar ein Haus gekauft, das im Immobilienhype zwischenzeitlich auf den doppelten Wiederkaufswert stieg, konnte er sich zwar freuen. Eine echte Wertsteigerung wäre es aber nur gewesen, hätte er das Haus wirklich verkauft. Ansonsten war das Geld nie wirklich da. Reich gefühlt haben sich die amerikanischen Hausbesitzer trotzdem. “Viele haben dadurch die Kontrolle über ihre Finanzen verloren”, sagt Julia Hoch, Wirtschaftspsychologin aus Dresden. “Sie haben mehr Geld ausgegeben, als sie sich leisten konnten, und sich verschuldet.” Die zusätzlichen Ausgaben wurden oft über die Beleihung der Häuser finanziert – dieses Geld ist weg. Es steckt in dicken Autos und anderen kurzlebigen Konsumgütern.

Wer sein Haus gekauft hat, als der Preis am höchsten war, und jetzt verkaufen muss, hat ebenfalls viel Geld verloren – nicht nur auf dem Papier, sondern tatsächlich. Profitiert haben die Vorbesitzer und Immobilienmakler. Obendrein gehören die jüngst gekauften Häuser meist der Bank, die die Hypothek dafür gegeben hat. “Viele ehemalige Hausbesitzer sitzen jetzt auf der Straße”, sagt Wolfgang Pflüger, Chefvolkswirt der Berenberg Bank. Das Problem der Banken aber ist: Die Häuser sind als Pfand kaum noch etwas wert. Insgesamt 4,7 Millionen Häuser und Eigentumswohnungen stehen in Amerika leer. Und wo keine Nachfrage ist, ist kein realer Wert.

Börsen

Als die Finanzkrise an Fahrt aufnahm, kamen auch die Börsenkurse ins Rutschen – vor allem seit Januar 2008. Der Dax fiel von 8000 Punkten bis auf 3600 Punkte im März dieses Jahres, auf weniger als die Hälfte. Doch das sind keine realen Verluste, sondern auch nur Buchverluste – solange die Besitzer ihre Aktien nicht verkauft haben. Hat jemand vor zwei Jahren zu 100 Euro gekauft und verkauft jetzt zu 40 Euro, hat er natürlich 60 Euro echten Verlust gemacht. Das Geld hat dann im Prinzip der Vorbesitzer, der genau diese Aktien vor zwei Jahren für 100 Euro verkauft hat. Es kann sogar sein, dass der echte Wert der Aktie zu beiden Zeitpunkten gleich hoch war. Weil sich der Wert unter anderem errechnet aus den Gebäuden, Maschinen und Patenten des Unternehmens. Nur war beim Kauf der Papiere der Aufschlag, den die Börse für eine gute Zukunftsperspektive der Firma angesetzt hat, größer als beim Verkauf.

Banken

Sie sind Täter und Opfer zugleich. Mehr als hundert von ihnen sind allein in Amerika pleitegegangen. Um den Kollaps des globalen Finanzsystems abzuwenden, haben Notenbanken und Regierungen nach dem Lehman-Schock massive Hilfsaktionen gestartet. Laut Zahlen der Bank für Internationalen Zahlungsausgleich haben elf westliche Länder 5000 Milliarden Euro in Rettungsprogramme gesteckt – das entspricht knapp 19 Prozent des Gesamt-Bruttoinlandsprodukts dieser Länder. Aber Vorsicht: Diese 5000 Milliarden Euro haben die Staaten nicht ausgegeben, schon gar nicht in bar. Für 4167 Milliarden Euro wurden lediglich Garantien zugesagt. Dabei fließt erst mal kein Geld, die Leistung des Staates besteht vielmehr in einer Art Bürgschaft. Tatsächlich gezahlt wurden an die Banken bisher 451 Milliarden Euro – nur diese Verluste haben die vereinten Steuerzahler folglich bisher realisiert. In Deutschland wurden die Bürger unter anderem zu maßgeblichen Eignern der Commerzbank, die 18,2 Milliarden Euro Staatshilfe bekam. Die Hypo Real Estate gehört dem Staat bald ganz, 90 Prozent der Aktien hält er bereits, der Rest der freien Aktionäre wird demnächst rausgedrängt. Den Wert der Münchner Schrottbank beziffern Gutachter heute auf null. Vor der Krise betrug die Bilanzsumme der Bank 400 Milliarden Euro – sie war etwa so groß wie Lehman.

Wohin aber ist das Vermögen der HRE und all der anderen Banken verschwunden? Sie haben es abgeschrieben. Weltweit wurde von 1,1 Billionen Euro Abschreibungen auf sogenannte toxische, also wertlose Wertpapiere berichtet. Den Mechanismus erklärt Kai Carstensen, Konjunkturchef am Ifo-Institut, mit einem Vergleich: Erweist sich eine gekaufte Maschine als Schrott, muss der Fabrikant sie abschreiben. Dieser Vorgang senkt sein Vermögen in der Bilanz, er erleidet einen buchhalterischen Verlust. Geld muss er deswegen nicht ausgeben. Das geschah schon vor langer Zeit, damals bei der Anschaffung der nichtsnutzigen Maschine. Übertragen auf die Banken, heißt das: Das Geld, das sie für ihre giftigen Papiere ausgegeben haben, ist längst weg.

Jetzt vollziehen sie in ihren Büchern nur nach, dass die Welt den Wert der Papiere längst auf null einschätzt. Für die Suche nach dem verlorenen Vermögen heißt das: Die Milliarden, die jetzt abgeschrieben werden, haben damals die Verkäufer der Wertpapiere erhalten, die Erlöse haben sich längst all jene aufgeteilt, die von der Verbriefungsindustrie profitiert haben: die Banken (deren Angestellte und die Aktionäre), Ratingagenturen, Anwälte, auch der Staat über die Steuern auf die Gewinne sowie im nächsten Schritt all jene, bei denen die Banker Gehalt und Boni ausgegeben haben: Sportwagenhersteller, Restaurants, Supermärkte, Immobilienhändler und viele mehr. Allesamt Unbeteiligte, die sich kaum als Krisengewinner fühlen.

Staaten

Selbst ganze Länder gerieten durch die Finanzkrise in Not. Staaten wie Ungarn, die Ukraine und Lettland, aber auch Irland und Island schlitterten an den Rand des Staatsbankrotts. Das wohlhabende Island hat es besonders hart getroffen. Die drei großen Banken des Landes, alle stark im Ausland aktiv, kauften viele der amerikanischen Subprime-Kredite. Um das zu refinanzieren, reichten aber die Einlagen der Einwohner der Insel nicht aus. Also haben die Banken den Kapitalmarkt angezapft. Als dort im vergangenen Herbst kaum mehr Geld zu bekommen war, waren die Banken fast pleite. Der Staat sprang ein und verstaatlichte sie komplett. Island übernahm damit alle Verbindlichkeiten der drei Banken. Die Staatsschulden wuchsen auf einen Schlag um rund 80 Milliarden Dollar – zu viel für ein kleines Land. Zunächst ist das nur ein Buchungsvorgang, die Summe muss nicht aufgebracht werden. Tatsächlich ausgegeben hat der Staat keine 10 Milliarden Dollar, um das Eigenkapital der drei Banken aufzustocken und die Verbindlichkeiten der Institute zu bedienen. Kredite des Internationalen Währungsfonds halfen bei der Finanzierung. So fließt einiges Geld vom Ausland nach Island, von dort in die Banken und von dort an deren Gläubiger, wie die deutschen Kunden der Kaupthing-Bank. Die werden durch die Verwertung der Reste der Bank wohl ausgezahlt.

Ach ja, echte Krisengewinner gibt es natürlich auch: Der weltweit gefragte Untergangsprophet Nouriel Roubini hat seinen Marktwert immens gesteigert. Ebenso deutsche Professoren, die sich mit Banken auskennen. “Für Vorträge kann man jetzt deutlich mehr verlangen”, sagt Hans-Peter Burghof. Es müssen ja nicht gleich Milliarden sein.

In sämtlichen Fällen verlangen die Geldgeber angemessene Entschädigungen, und was angemessen ist, bestimmt im Zweifel der Kreditgeber. Doch wie sollen sich die Kreditnehmer verhalten, wenn sich die Institute trotz der Bereitschaft, den Schaden in voller Höhe zu begleichen, stur stellen und sich weigern, die Kredite zurückzunehmen? Dann ist es ratsam, von Anfang an auch über das Ende nachzudenken. Sonst laufen die Dinge wie im folgenden Fall aus dem Ruder.

Auf dem Objekt lasten Schulden von 300.000 Euro

Ein selbständiger Steuerberater ist 55 Jahre alt und hat ein bewegtes Leben hinter sich: Die erste Frau ist gestorben, von der zweiten hat er sich getrennt, jetzt ist er in dritter Ehe verheiratet. Aus der ersten Verbindung stammen drei Kinder, die dem Vater in unterschiedlicher Höhe auf der Tasche liegen, so dass es kein Wunder ist, dass mit den Finanzen nicht alles zum Besten bestellt ist. Das gilt vor allem für das Eigenheim und die Kredite.